El descontento resucita al Partido Comunista ruso euronews ...
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7 Dic 2011 – internacionales - El malestar de los rusos hacia el poder se manifiesta también lejos de Moscú. En Vladivostok, de 600.000 habitantes, en la ...
Partido comunista de Rusia pacta alianza con izquierda radical de ...
RIA Novosti - hace 18 horas
El Partido Comunista de la Federación Rusa (KPRF) pactó hoy una alianza electoral con el movimiento radical Frente Izquierdo de cara a los comicios presidenciales del próximo 4 de marzo. Mediante un acuerdo suscrito este martes, el Frente Izquierdo ... Los comunistas rusos reanudarán el sábado las protestas ...
Rusia Hoy - hace 55 minutos
El Partido Comunista de Rusia (PCR) exigirá al primer ministro ruso, Vladímir Putin, que deje el cargo provisionalmente para participar en la campaña electoral, a lo que éste se niega, aduciendo que la ley no se lo exige. Además, se proponen pedir la ...
Eduardo Galeano afirma que Cuba vive un período "apasionante" de ...
Diario de Navarra - hace 1 hora
El escritor uruguayo Eduardo Galeano afirmó que Cuba vive un "período apasionante de cambios" y sigue siendo un "ejemplo" de dignidad nacional y solidaridad, en una entrevista publicada este miércoles en la isla, donde se encuentra de visita. ... Eduardo Galeano regala días y reflejos a los lectores cubanos
Prensa Latina - hace 10 horas
17 de enero de 2012, 21:23La Habana, 17 en (PL) El escritor uruguayo Eduardo Galeano presentó hoy aquí su libro Espejos. Una historia casi universal, Premio Honorífico de Narrativa José María Arguedas 2011 de Casa de las Américas, y adelantó pasajes de ... Obedecer a los poderosos "no es nuestro destino": Eduardo Galeano
Vanguardia.com.mx - hace 16 horas
Eduardo Galeano y Roberto Fernández Retamar, ayer, en la sede de la Casa de las Américas, en La Habana. Foto: Xinhua La Habana. "El amigo de verdad es el que critica de frente y elogia por la espalda", dijo hoy el escritor uruguayo Eduardo Galeano al ...
Un joven activista rompe el bloqueo informativo en los Territorios Ocupados del Sáhara Occidental 31 Diciembre 2011 Miguel Ballesteros, militante de la Unión de Juventudes Comunistas de España (UJCE) e Izquierda Unida, fue enviado a una misión en los Territorios Ocupados del Sáhara Occidental con el fin de dar a conocer al mundo la represión que sufre la población saharaui por parte de las instituciones y colonos marroquíes. A continuación reproducimos íntegramente su diario de viaje: Leer más...
Vídeo: Rangel Silva asume cargo de ministro de Defensa de Venezuela
miércoles, 18 de enero de 2012
jueves, 17 de septiembre de 2009
Maletas de cartón.
Maletas de cartón.
Yo soy aquel emigrante
Que llego a la estación de Lyon
Con mi maleta de cartón
Dentro una muda
Un trozo de pan y salchichón
Unos cuantos sueños y mucha mas ilusión.
Yo soy aquel emigrante que lloraba en el anden
No llore usted madre que pronto la volveré a ver
Seque esas lagrimas madre que pronto tendrá pa comer.
El frío calo mis huesos
El viento quemo mi piel
Las manos eran heridas
Los ojos se me secaron
Por las lagrimas derramadas
Por las ausencias dolidas
Lejos de mi tierra muero
Madre mía querida.
Hoy veo cruzar el mar
Son los nuevos emigrantes
Maletas de cartón rotas
Por el agua se quedaron
Sueños de madres lejanas
Que esperan ya su regreso
Como explicarles que murieron
Que mundo tan mal hecho
Que unos no tengan para comer
Y otros naden en la abundancia
que la joven África se ahogue en nuestras fronteras
y los ricos hagan safaris para fotografiar sus fieras
Lejos de mi tierra muero
Madre mía querida
Que no me entierren en el olvido
Que todos hoy me recuerden
Soy el que limpia tu casa
Soy el que te sirve el café
No finjas que no me has visto
Me conoces muy bien
No mires para otro lado
Mi tierra se esta desangrando
Por tu ansia desmedida
Lejos de mi tierra muero
Madre mía querida.
Yo soy aquel emigrante
Que llego a la estación de Lyon
Con mi maleta de cartón
Dentro una muda
Un trozo de pan y salchichón
Unos cuantos sueños y mucha mas ilusión.
Yo soy aquel emigrante que lloraba en el anden
No llore usted madre que pronto la volveré a ver
Seque esas lagrimas madre que pronto tendrá pa comer.
El frío calo mis huesos
El viento quemo mi piel
Las manos eran heridas
Los ojos se me secaron
Por las lagrimas derramadas
Por las ausencias dolidas
Lejos de mi tierra muero
Madre mía querida.
Hoy veo cruzar el mar
Son los nuevos emigrantes
Maletas de cartón rotas
Por el agua se quedaron
Sueños de madres lejanas
Que esperan ya su regreso
Como explicarles que murieron
Que mundo tan mal hecho
Que unos no tengan para comer
Y otros naden en la abundancia
que la joven África se ahogue en nuestras fronteras
y los ricos hagan safaris para fotografiar sus fieras
Lejos de mi tierra muero
Madre mía querida
Que no me entierren en el olvido
Que todos hoy me recuerden
Soy el que limpia tu casa
Soy el que te sirve el café
No finjas que no me has visto
Me conoces muy bien
No mires para otro lado
Mi tierra se esta desangrando
Por tu ansia desmedida
Lejos de mi tierra muero
Madre mía querida.
La Carta
Durante mucho tiempo había guardado su carta sin abrir.
Siempre la llevaba en el bolso, a mano, por si una emergencia emotiva le conducía irrefrenablemente a romper el sobre , sacarla de dentro y leerla.
Hubo días en los que al olvidarse de las formas de el casi estuvo a punto de saltarse sus normas y devorar aquel trozo de papel con ansiedad, pero resistió el envite y supero aquel primer instante para después con la calma alegrarse de no haberlo hecho.
Las peores tentaciones de caer en su lectura venían de la mano del rutinario viaje en metro de plaza Cataluña a Marina.
En el autobús eso no le pasaba, se entretenía mirando los edificios, los semáforos, las luces de la ciudad, pero el metro era otra cosa, solo había gente y ella hacia mucho que se autoexcluía del resto de los humanos.
Era en el metro, cuando encontraba un asiento donde dejarse caer y esperar a su estación donde metía la mano para tocar el sobre que la guardaba.
Por supuesto imaginaba como empezaba; Amor mío te hecho tanto de menos en esta lúgubre…o quizás no, quizás ponía ; Querida me despido de ti… puede que en aquel penal no le dejaran escribir su nombre, o tal vez no quiso revelarlo nunca, entonces pondría; Querida XXXXX me despido amor de ti sin pronunciar tu nombre, sin que ningún censor jamás pueda leer las letras y saber por quien vivir y morir valió la pena. No se como se despidió y tampoco quiero saberlo, me dije para mi misma en ese momento.
Una carta, era lo que sostenía en la mano la anciana del vagón de cola que murió dormida en el asiento ultimo junto a la ventanilla entre las estaciones de Plaza Cataluña y Marina.
No había a quien avisar, dijo el revisor mientras abrazaba a su cuerpo inherte en aquella frialdad de desconocidos que esa noche volviendo a mi casa me encontre por casualidad.
En objetos perdidos espera guardada en una caja, un bolso con una carta por si aparece alguien a reclamarla.
Siempre la llevaba en el bolso, a mano, por si una emergencia emotiva le conducía irrefrenablemente a romper el sobre , sacarla de dentro y leerla.
Hubo días en los que al olvidarse de las formas de el casi estuvo a punto de saltarse sus normas y devorar aquel trozo de papel con ansiedad, pero resistió el envite y supero aquel primer instante para después con la calma alegrarse de no haberlo hecho.
Las peores tentaciones de caer en su lectura venían de la mano del rutinario viaje en metro de plaza Cataluña a Marina.
En el autobús eso no le pasaba, se entretenía mirando los edificios, los semáforos, las luces de la ciudad, pero el metro era otra cosa, solo había gente y ella hacia mucho que se autoexcluía del resto de los humanos.
Era en el metro, cuando encontraba un asiento donde dejarse caer y esperar a su estación donde metía la mano para tocar el sobre que la guardaba.
Por supuesto imaginaba como empezaba; Amor mío te hecho tanto de menos en esta lúgubre…o quizás no, quizás ponía ; Querida me despido de ti… puede que en aquel penal no le dejaran escribir su nombre, o tal vez no quiso revelarlo nunca, entonces pondría; Querida XXXXX me despido amor de ti sin pronunciar tu nombre, sin que ningún censor jamás pueda leer las letras y saber por quien vivir y morir valió la pena. No se como se despidió y tampoco quiero saberlo, me dije para mi misma en ese momento.
Una carta, era lo que sostenía en la mano la anciana del vagón de cola que murió dormida en el asiento ultimo junto a la ventanilla entre las estaciones de Plaza Cataluña y Marina.
No había a quien avisar, dijo el revisor mientras abrazaba a su cuerpo inherte en aquella frialdad de desconocidos que esa noche volviendo a mi casa me encontre por casualidad.
En objetos perdidos espera guardada en una caja, un bolso con una carta por si aparece alguien a reclamarla.
domingo, 19 de octubre de 2008
Memoria antes del disparo.
En este instante ultimo
mi memoria recorre los amarillentos campos de mi niñez
no habrá puesta de sol
mi reloj muere vencido por la infamia.
En este instante ultimo el olor
de un cuerpo que ame
humedecido por el sudor salino como el mar
me ha hecho apretar los puños de rabia e impotencia.
En este instante ultimo
se que no envejecerá mi rostro
ni mi corazón podrá amar y sufrir por los amores perdidos
no veré amores pasar por mi vida
¡Me roban!
¡Me asesinan!
¡Matan mi futuro!
pero de que vale gritar si sus oídos
están cerrados por el odio ciego de ignorancia.
En este instante desearía que sus balas
se volvieran flechas de cupidos enamorados
en jardines de putas contra echas
flechas de Dario
no este frió plomo que revienta mi cuerpo
en este instante en que solo puedo desangrarme
que mis arterias gritan de dolor y mi destino
sera solo la putrefacción y el olvido
En este instante avanzo hacia la nada
planeada y fría que los tiranos inventaron para mi.
Por los miles que duermen en las cunetas de esta España que empieza a recuperar la memoria.
Para mi hermano Peter, Gracias por regalarme: Inquietud en el paraíso.
Gracias por tu hermandad.
mi memoria recorre los amarillentos campos de mi niñez
no habrá puesta de sol
mi reloj muere vencido por la infamia.
En este instante ultimo el olor
de un cuerpo que ame
humedecido por el sudor salino como el mar
me ha hecho apretar los puños de rabia e impotencia.
En este instante ultimo
se que no envejecerá mi rostro
ni mi corazón podrá amar y sufrir por los amores perdidos
no veré amores pasar por mi vida
¡Me roban!
¡Me asesinan!
¡Matan mi futuro!
pero de que vale gritar si sus oídos
están cerrados por el odio ciego de ignorancia.
En este instante desearía que sus balas
se volvieran flechas de cupidos enamorados
en jardines de putas contra echas
flechas de Dario
no este frió plomo que revienta mi cuerpo
en este instante en que solo puedo desangrarme
que mis arterias gritan de dolor y mi destino
sera solo la putrefacción y el olvido
En este instante avanzo hacia la nada
planeada y fría que los tiranos inventaron para mi.
Por los miles que duermen en las cunetas de esta España que empieza a recuperar la memoria.
Para mi hermano Peter, Gracias por regalarme: Inquietud en el paraíso.
Gracias por tu hermandad.
sábado, 18 de octubre de 2008
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